Quatorze

LA PERMISSION DE L’ABSENCE

Par Todd Oja

Shaumbra Magazine, Septembre 2025

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Dernièrement, j'ai réfléchi à cette idée de « Permettre » qu'Adamus, à force d'encouragements, nous a poussés – disons, parfois même matraqués – à adopter. On nous l'a « encouragé » depuis si longtemps que je crois que j'étais jeune (et pas aussi sage) quand tout a commencé.

Adamus guide ceux qui sont prêts à s'engager sur un chemin accéléré vers la maîtrise tout en servant à la fois de provocateur et de compagnon à ceux qui sont prêts à accéder à la souveraineté.

Lorsque j'apprenais à méditer, le narrateur intérieur menait la danse – le commentateur intérieur jugeant, étiquetant et encadrant sans cesse chaque expérience. Je n'avais pas encore développé la capacité d'observer ce narrateur. Ma version de l'Autorisation/de Permettre consistait donc à tolérer ces couches de bruit, à les laisser être sans résistance, à ramener doucement mon attention vers cette sensation insaisissable de calme tranquille. Avec le recul, je me demande si c'était une véritable présence que j'ai touchée – ou simplement une pause astucieuse dans le flux de mes pensées, orchestrée par le narrateur.

Malgré tout, mon système nerveux a retrouvé calme et sérénité. J'ai atteint un point où je sentais ma respiration me guider. Mes émotions, réactionnaires et faciles à déclencher, étaient beaucoup plus ancrées et équilibrées. J'étais capable de reconnaître clairement la direction que prenaient mes pensées, sans confondre cela avec la « réalité ».

Mais jusqu’où dois-je aller avec le Permettre ?

Ce fut un voyage qui a remué et dévoilé des couches de choses. Y a-t-il une fin à ce défilé de choses qui attendent de faire surface ? Cela semble interminable. Hmm, c'est peut-être une bonne chose que j'aie commencé jeune…

Je me souviens d'une expérience marquante de mon enfance, vers sept ou huit ans. Je me suis réveillé en pleine nuit, pris de panique, incapable de sentir mon corps. Pas comme un membre engourdi, mais une absence totale : pas de corps, pas d'espace, pas de couleur, pas de lumière. C'était comme flotter dans un néant absolu. Et pourtant… j'étais conscient. Cette conscience était témoin de l'absence elle-même. La panique m'a envahi tandis que je tentais de m'orienter. Peut-être étais-je mort ? Mais même cette pensée ne collait pas. Qu'est-ce qui était exactement conscient et observant ?

La conscience ne disparaît pas avec les distractions, pas même lorsque le corps s'efface. Au contraire, elle s'aiguise. Elle perçoit le néant et en demeure consciente.

Il y a une résonance que beaucoup de Shaumbra reconnaissent dans les messages d'Adamus. Elle n'est pas seulement intellectuelle, elle est viscérale. Une phrase peut faire l'effet d'un diapason, vibrer dans le corps, contourner complètement la pensée. Ceux qui ne la ressentent pas s'en laissent généralement aller ; nul besoin de forcer quoi que ce soit. Ceux qui sont prêts trouvent leur voie, et ceux qui ne le sont pas, eh bien, ils ont d'autres aventures à explorer. Pas de jugement, juste un timing différent.

J'apprends que la Réalisation n'est pas une médaille qu'on gagne ni une étape qu'on franchit. Je ne m'y attendais pas, mais honnêtement, je ne me souvenais plus de ce que c'était. Elle ne se résume pas à un canon à confettis ni à une poignée de main de félicitations ; elle se déploie en couches, en spirales et en paradoxes. Un jour, on est confiant, le lendemain, on est humble. Parfois en quelques secondes. Dans ces moments-là, j'ai l'impression d'auditionner pour le rôle du fou du village – et je réussis bien trop souvent. Ces jours-ci, soit je me montre prometteur avec moins d'auditions… soit je maîtrise tellement bien le rôle qu'il n'y a pas de concurrence.

La confiance est mise à rude épreuve lorsque de vieilles blessures cachées refont surface. Il est facile de faire confiance en théorie : lorsque le calme règne, que les résultats correspondent aux attentes et que les idées fusent comme des poèmes. Mais lorsque les cicatrices refoulées surgissent comme des fantômes, la confiance commence à s'étioler. L'esprit/le mental panique. Le système cherche quelque chose – n'importe quoi – à saisir. Le calme semble menaçant. Permettre commence à ressembler à abandonner le contrôle à l'inconnu. Et pourtant, c'est sur le fil du rasoir que commence la véritable maîtrise.

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Cette nouvelle lumière est implacable. Elle ne laisse aucune ombre se cacher. Elle brûle les distractions, éliminant le bruit qui nous engourdissait. Le benching – cette pratique de calme et de neutralité – a le don de tout faire remonter à la surface. Non pas avec force, mais avec inévitabilité. Et pour moi, ce qui est né, c'est de l'anxiété. Non pas extérieure, mais le résidu d'une enfance où le calme n'était jamais rassurant.

Je me souviens de la tension silencieuse de l'enfance. Une maison où marcher sur des œufs n'était pas une métaphore, mais une nécessité quotidienne de survie émotionnelle. L'hyper vigilance est devenue mon sixième sens. Le calme n'a jamais été synonyme de sécurité ; c'était l'avertissement avant l'éruption. Et en l'absence de bruit, mon système nerveux se préparait à l'impact. J'ai appris à taquiner l'ours juste assez pour rendre le chaos prévisible, car la prévisibilité me semblait plus sécurisante que le silence.

Lorsque mes pensées se sont apaisées, j'ai été obligé d'affronter ce qui était enfoui en moi. L'agitation avait été un outil de survie, pas un défaut. Penser, analyser, réagir constamment – ​​tout cela tenait les démons à distance. Mais dans le calme de la Permission, j'ai vu où résidait la véritable tension : dans la peur de l'immobilité, dans la croyance que la paix était un piège. L'absence de distraction n'était pas relaxante. Elle était révélatrice.

J'apprends que la maîtrise ne consiste pas à transcender l'inconfort ; elle consiste à être avec lui. Être avec le silence, l'anxiété, le vide… et choisir de rester présent.

Pour certains, l'absence apporte la sérénité. Pour d'autres, comme moi, cela signifiait se débarrasser d'un faux confort construit autour du bruit. Dans le silence, j'ai compris à quel point j'avais dépendu de la distraction pour m'empêcher de ressentir ce qui était toujours là. Mais la vérité attendait derrière le bruit. Et elle n'a jamais cherché à me blesser. Juste à être vue.

Pour ceux qui découvrent le Crimson Circle, la suggestion d'Adamus de « laisser tomber le doute » n'est pas un simple conseil : c'est un portail. Le doute obscurcit la confiance nécessaire à ce chemin. La confiance n'est pas synonyme de foi aveugle, ni d'obéissance. C'est une connaissance intérieure silencieuse qui vous maintient en équilibre lorsque le sol sous vos pieds semble se dissoudre. Et dans le monde d'aujourd'hui, où la confiance s'est érodée à presque tous les niveaux, la reconquérir en nous-mêmes est peut-être l'acte le plus radical que nous puissions entreprendre.

Que vous lisiez cet article (et si vous êtes arrivé jusqu'ici – sincèrement, que Dieu vous bénisse !), que vous regardiez un Shoud en ligne ou que vous vous y rendiez en personne, vous pourriez ressentir quelque chose… qui manque. Ce n'est pas un oubli.

Cela peut être dû à l'absence de hiérarchie, à l'absence de formulaire d'inscription, de parcours de certification ou de classement spirituel. Peut-être que personne ne cherche à vous améliorer.

Et dans cette absence, quelque chose d’ancien en vous, pourrait expirer — enfin.

Peut-être que ce qui vous manque n'est pas une caractéristique, mais plutôt votre ancien conditionnement, en déclin. Peut-être est-il déstabilisant de ne pas savoir où vous vous situez, où vous en êtes, ou ce qui vous attend. Peut-être que la structure du jeu spirituel vous manque. Et peut-être… c'est précisément ce que vous êtes prêt à dépasser.

Permettre l'absence – la véritable absence – n'est pas passif. C'est puissant. Même lorsque les distractions ont un but, leur absence laisse place à quelque chose de plus profond.

Et ensuite ? C'est déjà en route : je suis en train de nettoyer le porche.

Bienvenue sur le chemin de la Maîtrise — où l'absence n'est pas le vide, mais l'espace pour que la vérité arrive sans contrainte.

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Auteur

Todd Oja

Todd réside depuis longtemps dans le Colorado, aux États-Unis. Il adore voyager, apprendre et apprécie les conversations et les relations enrichissantes. Ancien membre du Realm Worker, il rejoint Bridge Worker. Son parcours comprend des années dans l'armée, en tant que développeur de logiciels, responsable informatique, responsable du groupe de développement stratégique des services financiers et futurologue. Il est actuellement indépendant. Il participe aux Shouds au Louisville Connection Center depuis 2020. Vous pouvez le contacter par courriel .

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Interprétation de Feolla

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